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Dominguinhos (sem sanfona ou trocadilhos)

2011-03-06T19:58:00.006-03:00

a João Henrique Vieira.

Televisão no domingo foi feito pra gente que foi derrotada e não sabe. A programação é passatempo de perdedor e, nunca por mais que doa, mesmo, já que a dor, no caso, vem por tratamento de cura da programação dominical popular (ainda poupemos uns poucos com TV a cabo, que não é-me o caso), é de fácil descanso que digo a quem passou uma semana de ardo trabalho: a televisão de domingo foi (a)feita a você que é trabalhador e/ou inativo combatente da vida, que não mata o patrão, mas um leão por dia pra protegê-lo. Afinal, quem ler/leu a arte da guerra? Besteira! Quem precisa de ler nada... !? Quem tem seu programa dominical televisivo de quase pleno o dia precisa ler alguma coisa? Tudo que se precisa saber sobre mundo está guardado no domingo. Mas há quem, de cruel deslumbramento, não o possa... E o fato de se explicar o porquê de a TV de domingo ser (a)feita a quem é seu arrebatado e não sabe, é não explicando a este que se tem dono vencedor de sua TV. Pronto.
Posso não ter família, mas tenho uma TV; posso não namorar, mas tenho TV; posso não ter dinheiro, mas eu posso comprar uma TV. O vencedor está na TV. O super-herói dominical é a TV. O presidente da republica é a TV. Aparecer na televisão pulando, à paralela, atrás das câmeras é rito de vitória. Como se diz ao derrotado quem ele é, se todo domingo ele está na TV? Sem conselho algum ao seu domingo: tudo que se precisa saber sobre mundo está guardado nele.

6-3-011

PIÓ-IR, alguma coisa agora

2010-08-16T11:48:00.001-03:00

Eu?

2010-05-29T18:10:00.000-03:00

Se eu faço poesias?
Não, claro que não.
As poesias estão
Por entres os indivíduos
Atravessando uma rua
Transitada por todas as coisas
Que há coração e maquinal.
Eu que tenho esse azar
Aventurado de cruzar
Vez em quando com uma
Ou às vezes atropelá-la
Para depois socorrê-la,
Padecer um gostar em volição,
Cumulá-la num livro
E criar esse vínculo
Maldito de depois ser
Chamado de poeta.

The, 5-10-009.

Condicional

2010-04-19T18:28:00.002-03:00

Perceberíeis que as pessoas falariam, na maioria das vezes, no futuro do pretérito porque receariam afirmar querer?

JORNAL DE POESIA - CLASSIFICADOS

2010-03-29T15:39:00.005-03:00

Antiquário Poético e Cia anuncia:

Precisasse de grana para lançar livro.

capa dura/papel reciclado_126 pági-

nas. textos (poesia) antigos,raridades

e seminovos. contato:memoriasemen

tiras.blogspot.com - porque quem gos

ta de poesia velha é a novidade.*

Soneto à beira de um portugal de neandertês.

2010-02-12T14:02:00.007-03:00

É, admito a idéia de jogar confetes
no gramático e ainda, a um hipotético
carnaval, dançar enfeitado sobre

a marquise de um museu de lembretes
(a biblioteca), a virar um patético
desses da novidade... Ah, que desdobre

minha condição de ridículo orfeu
ou orgulhoso judas (jamais tadeu)

de um pseudo-romantismo tão sincero.
É que pra descer da marquise alheia,
só pule eu, o mesmo, e, senão a contento,

trocadilho velho da lolita era,
se é para o bem (sossego da plateia),
e, se, a um voo sem asas e sem acento.

the, 11-02-010.

2010-01-27T14:03:00.000-03:00

Democracia é um café amargo.

Mote pára-anti-romantismo

2009-12-30T04:07:00.003-03:00

... nem é o fato de você vir mais bonita
que a minha conversa toda hora,
nem mais cansada que a enfermidade
desse nosso nu no corpo
onde o espelho se revela discordante,
nem é a voz que acorda nossa noite mais
mal dormida,
nem o preço da embriaguez inflada
nos cifrões a mais de nossa bebida,
nem o protesto ao nosso hábito de ter vício,
nem o medo da escuridão do vindouro,
se assim nos claro for, mais medonho,
nem por acaso também, quando somos ventura,
nem se a venda disto nos pagar não mais
que 2h de amor, sabendo que seria mau uso,
nem o fato de eu estar pouco mais da metade
dessa prosa só por não ter gosto a poemas tanto longos,
nem a certeza branca do riso,
nem o previsto luto,
nem há perigo sobre as cores neste papel.
... e nem é, talvez, senão um largo
momento que um segundo há
em quando pisco os olhos sem te ver, mais te vendo,
nem saber o que é.
Na tua frente
, meu coração de pedra caiu no chão e quebrou.

The, 30-12-009

2009-12-01T13:51:00.001-03:00

Inteligência é isso de poupar as convicções de quem acha tê-las.

Soneto aos pós

2009-11-20T05:43:00.002-03:00

Meu ser quase cadavérico atrás
De achar um estro de homem quase bom,
Ou espírito de porco, ou alma penada,

Que seja. Quero outro interior mais
Aberto, doença nova, novo dom
Com a sua mediocridade abastada

De ouro de tolo que é pra me comprar
Beleza, ou um aparelho de transar.

Cansei do filho da punheta pasmo
Me já de mal batida santidade...
Tudo é seu depressa, e dei-me à navalha

Se quase na tua boca meu orgasmo
Banha de torpor toda humanidade
Querendo meu coração mais canalha.

The, 20-11-009

Escritor profissional, ou profissionão?

2009-11-06T14:45:00.009-03:00

Me pego rindo dos fatos diários do dia-dia do cotidiano... Não, certo, clichês à parte... É que algumas coisas eu não compreendo bem mesmo. Lendo um texto de uma poetisa (ela se retratou assim) piauiense em que a tal dita um hipotético soneto (ou talvez), fiz a busca do seu perfil virtual e quando assim me descubro a(a) expressão “Escritor Profissional”. Bem, daí me fiz as seguintes questões: É profissional o escritor que publica a obra? Por mais que um outro seja bom e nunca publicado ele também não seria profissional? Quando (a) gente ganha dinheiro isso vira profissão, ou a palavra profissional é prejulgada no ofício?
Não me descubro insensato, a contestação é a mais expressiva maneira de interesse e o amadorismo se carrega aos verões e invernos de toda verve. Eu só coloco a esta maneira por somente trazer, se são de boas cores se dizer por aí, que sou, de repente, um “semiescritor, e/ou escritor semiprofissional”? Traduzindo: Um escritor meio-talentoso e/ou um escritor de meia-pataca, não?
Não acho que alguém escolhe, como se escolhe ser um médico, um motorista, ser um escritor (evidente, mas há quem escolha). Me falta dinheiro, anel no dedo, livros na prateleira (e alguns são como quadros, você os olha, não os lê, mas é argucioso tê-los)... Ah, beleza! Preservo a equivocada confissão do termo (talvez porque eu ainda não comprei meu computador portátil?? hahaha) se para os mais ou menos escritores servir de valia, mas não levo a resposta de quando me perguntarem o que faço eu me pegar dizendo: — Sou escritor amador. POR QUÊ? NUNCA VIU, NÃO?

The, 5/8/007.

Filosofiada de amor... pois é, vamos lá.

2009-11-03T19:20:00.000-03:00

A gente escolhe por quem se apaixonar,
Olha e escolhe: É aquela pessoa!
Bem, há 5 minutos nesse intervalo (ou um
pouco mais, pra quem for mais lerdo)
Que se pode decidir e esquecer,
E é simples como o fato da escolha.
Existem múltiplas exageradas almas gêmeas.
Se consegue dar certo com quase qualquer um.
Quem está enlevado neste momento
Com alguém, não tem raciocínio pra isso
E tem razão, se tivesse, não estaria.
Não é o fato do sentir amor.
Este, sim, é exercício do intelecto.
A paixão... burrice (pura, mas inegável).
Ah, mas aquela pessoa...
Um grande problema é que, por fim,
O ser humano adora gostar de um problema,
Ou este não tem adoração por covardia.
Paixão e amor não andam juntos,
É preciso que a paixão acabe e seja,
Assim, substituída por outra coisa,
Tão válida, ou melhor. Sempre haverá mais saúde...
A inteligência não tolera a burrice por muito.
Isso de se escolher a paixão é reflexo
Do fato de imperar a astúcia ao momento,
Que adormece se assim arrebatada.
Por isso que quem se encontra nesse estado
Agora neste momento não entenderá,
E com razão. O amor é ensinado.

The, 26-06-009

Cultura incestuosa

2009-10-21T00:24:00.004-03:00

Fiz um poemeto daqueles que a gente realmente lambe como um filho... pois é...
Meu sobrinho, Vanderley, o comeu hoje de manhã.

The, 26-5-2007.

2009-10-13T12:20:00.001-03:00

2009-10-05T22:20:00.003-03:00

Quando paro pra pensar que estou acompanhando, percebo ficando-me pra trás.

The, 4-10-009.

Soneto de 25 de agosto

2009-08-25T23:58:00.006-03:00

Dedicado, mormente, aos que não escrevem
e dizem amar como os poetas.

A vida não me vive, não me leva.
Não estou abrigado atrás da cara
Cândida e deslembrada de uma parva

Alma errante que namora à maleva
Seu cômodo embuste. A escuridão é clara,
Não há cegos. Do mundo não se escarva

Mais ingênuos. Por isso não há indulto
E sobre o vulto da verdade abisso

Em não ser vivido, não ser lembrado.
Se vá quem afetuoso me deu à paus
Um nó que no meu busto fez as sagas

De me cuidar de tão bendito amado
O homem que sou. Que toquem os saraus...
Cheios de poetinhas nas horas vagas!

The, 25-8-009

MUSICAL PIÓ-IR, algumacoisagora

2009-08-05T11:01:00.001-03:00

Conteúdo

2009-07-28T12:29:00.003-03:00

Se só por escreveres a mim
com a melhor caneta que tens,
não me precisa os poemas...

The, 4-12-006

(E)leitor

2009-06-17T21:56:00.006-03:00

Uma cova grande espera um bom candidato,
grande porque desafia qualquer tamanho de verdade.
O ser homem é do tamanho que diz. É poeta, mas a mim,
um mero fofoqueiro na garupa da elegância
que às vezes costuma mais andar de carro emprestado.
O homem é do tamanho do que diz, conhece do ser
e ainda duvida dele. Duvida por que conhece, ou por que não
conhece? Se conhece, por que duvida? É filósofo, mas a mim,
vive da graça resumida de uma mera frase de um calhamaço
esquecido na poeira com a memória do autor (o homem),
que à página que o leva o nome tem ruída pelo rato (quem seria?).
Mas o homem merece a dúvida. O homem é do tamanho
que sempre diz. É contista, mas a mim, ah, mas a mim,
não passa do confessionário de um padre de orelha
excitada que se masturba até com os salmos eróticos de David.
A sociedade se dá muita importância e o homem mais que ela
porque o homem é do tamanho que diz. É modista, a mim,
pois é, são satisfeitos bons candidatos, cabem nas roupas, quanto
nos livros, porquanto numa cova grande, demais, até,
para merecer sua bondosa mediocridade, ou, melhor,
nobre demais por recebê-la. E àqueles que cavam
suas próprias covas, meus, nunca acanhados, merecimentos...
Eu sou do tamanho da minha verdade de ser homem,
Esperando que a cova me ache, ou que se abra no chão
por onde eu deixo os rastros repetidos da mesma inteligência.
Nem com a vontade de ir, nem com a vontade de ficar,
a mim é uma questão de lógica não saber... Quem se quiser herói,
diga a deus que mando minhas congratulações, nunca se sabe!

The, 17-6-009

ENCHENTE 2009 (ou seria... à espera de um milagre?)

2009-05-05T12:38:00.007-03:00

O presidente vem pra cá amanhã. Fui dormir com essas loas nos meus ouvidos ontem e hoje acordei com alardes da galeria que prestigia meu bom bairro transbordando e novamente (ah, outra coisa lamentável, a galeria não é de artes.). – O presidente tá chegando, eita, vamos alagar! Gritam os mais pessimistas (da vizinhança), pois bem, agorinha me interromperam a crônica dizendo que o dique que prestigia o meu bairro rompeu e o Rio Poty está descendo (ah, pra efeito de informação, o dique aqui no Piauí é uma parede que separa a água da civilidade e que serve às vezes para trânsito). Vamos alagar! Gritam os mais avisados televisistas, temos que dependurar as coisas! Gente, mas o presidente não está vindo? Então... Ah, é um braço a mais pra segurar um balde...
Gostei mesmo foi da pergunta (que eu estava a me fazer toda hora) de um repórter (que infelizmente não sei o nome) ao governador: – Governador, o que a chegada do presidente vai nos trazer para a solução dos fatos? Tome! Resposta do governador: - É que o presidente é uma pessoa sensível e vendo a situação de perto a sua chegada vai nos favorecer a ação institucional mais compassiva aos recursos... Hã? Como é governador? Não disse coisa com coisa, era melhor ter ficado na sua, autoridade! O presidente não assiste TV? Ele acha que são efeitos especiais? Sensibilidade? Ele precisa ver pra crer, e mandar o dinheiro? O que o dinheiro faz essa hora? Compra comida? Remédio? Nova moradia? Absorvente, como disse a Vanusa Coelho no seu programa televisão?... É paciência demais pra minha cabeça. Me desculpem qualquer estupidez no texto (nem estou a elucidar o caos, é o mínimo que a imprensa faz), mas agüentar ´´O presidente está chegando ´´ é de lascar. Sei que é dever político e ele tem mais é que vir mesmo, mas não pra aguçar a sensibilidade sua. Esse papinho do governador é tirar onda (do rio) nas nossas caras!
Como já virou depoimento mesmo, me salva uma pergunta que já deve ser muito antiga na boca dos mais informados: Por que o governador, o prefeito e o presidente (que tá chegando) não aproveitaram as verbas, e os verbos, pra, ao invés de se sensibilizarem, prepararem a população para o que pode, deveras, acontecer? Sabe, por quê? Porque é a velha história de ignorar a história. Nem sito os tão famosos exemplos das guerras, fico aqui mesmo no meu bairro, melhor dizendo, Piauí. As tão notórias enchentes de 60 e 85 (esta última que teria sido a mais braba, por assim dizer, antes desta) não foram suficientes para aprendermos a protestar aos governantes? Devemos esta culpa ao conselheiro Saraiva por (a)fundar nossa capital nesta depressão territorial cercada por dois rios? Ah, sem querer encompridar a conversa, todo bom governo no mundo inteiro está por se precaver de suas catástrofes (vulcões, tempestades, terremotos... quiçá, até a gripe-influenza-suína-A-(H1N1)-do-porco)... Opa! Nossa, agora neste exa(l)to momento a TV mostra pessoas chorosas, pegando num homem, Jesus Cris... oh, o presidente chegou! É a hora de cobrar a conta.

The, 5-5-009 12:00h

Conversa Besta

2009-04-03T19:06:00.000-03:00

À PORTA DE CASA ÀS 5H (ENQUANTO ALGUNS TOMAM CHÁS)

“Trocando em Minúsculos de épocas... Os costumes só se “tecnologiam” das praças, salões de estilizar aos meios de massa comunicação. Contudo o povo comenta, afinal, o tanto bonito e mais importante é que tudo é feito pela moral (da história)”.

...Ah! Me pinto sim, no meio das pernas
E mamãe há dessa vez de dizer.
As pessoas são carentes de ciência...

São ouvidos, são bocas e são cisternas
Pra abocanharem-se de si e de ser
Como quem paga e peca em penitência.

‘A rádio do sermão comunitário
Diz ao povo’. — será que é ou é o contrário?

— Deus me livre! Sou podre, mas sou rico.
No circo até vejo fogo nos aros,
O que há em Cultuar do papel o verso?

Se for pra ser, “diga ao povo que p(h)ico”.
(Mãe, deixe de besteira). — Meus caros,
Todo artista é v(a)iado, ou vice-verso...

The, 13-4-007

A Hindemburgo

2009-03-20T19:02:00.000-03:00

Para fins de perpetrar um tributo
A um defunto sem lagrimar na própria
Prosa e santificá-lo por costume
(e não meu) de uma dúzia de afobados,

Prefiro agora trazer-me a ignorância
De um velho professor velho de crinas
Brancas (se é um professor que solta “pedras”
Antológicas), prestar meu levar

Numa eulogia que eu continha em mente,
Mas nestas paragens, se não a dato hoje,
Diriam que eu tinha já matado o Poeta,

Ou a charada... Mas co’a licença ao ilustre:
Vá que (...) vivo arde-lhe o sol destes “maios”...
Tão seco é o homem... Tão curtida é a vida...

The, 23-5-008

2009-03-13T16:47:00.001-03:00

Um canto fúnebre

2009-02-08T12:39:00.001-03:00

Ontem, conheci uma alma tão boa,
Qu'inda a compadecer-se não chegara.
Nota-se: Até aquele raiar de clara
Reflexão em que pôs sua pessoa.

Se verte assi a pena a sua coroa
Em corações tais de paixão tão rara,
Pena, então, não seja aquilo que entoa
Assi o seu canto a perdida seara.

Pois se a Idéia nos corações impera,
Mais do que qualquer afã que se sinta,
Que em tempo algum seja ilusão a espera

Que este coração a seu "dono" minta.
E embora este sangre, diga a (Ex) Fera
Qu'isso, amigo, sangue não é, mas tinta.

Luciano Almeida
Teresina, 09-02-05

Onesto

2009-01-21T19:30:00.005-03:00

a alguns grandes amigos também ...
Poema tirado do (sem) revista (de publicação fantasma).

Eu quero resistrar este sonheto
à pau, ou o marcando em pedra que um papel
só, não o possa segurar num cordel,
ou um cartório o esconder do coreto...

E tento que um, quiçá, sobrinho-neto
um dia possa lê-lo e arriscar fiel
(se é parente) imaginar-me um afeto
de achar que o imaginei com um troféu.

Ah, saiba que seu vô-tie, mais por foba
que por empenho, assume o popular
(Viva o mi(ni)stério da Educação!)

por vício aos dialetos, por achar
do desca(n)so aprender grande lição
do povo, porque assim é que se esnoba...

The, 2007

Pombo-correio

2009-01-13T17:32:00.000-03:00

Foto: Poliana

O poema do filho da Puta

2009-01-03T15:51:00.000-03:00

— A seta, filho da Puta!
Brada um Ciclista quase vítima.
Um Motorista estacionava.

EU- Certo ele que xingou...
ELA- Mas foi muito rápido, ele viu a vaga e entrou.
EU- Certo ele que não ouviu.
ELA- Filho desnaturado!

João Pessoa, a 2-1-009

Em Tempo de Sempre

2008-12-31T11:50:00.001-03:00

Fino brejeiro olhar que se traduz
Num riso esplêndido (muda pessoa)
Em que a manhã é quase tarde, em que a
Tarde é quase manhã, e um meio dia.
E um tema que seja lua de poeta?
Nata sobre o leite de um são café
Da manhã com a musa de empregada.
Ao meio dia não se sabe, sempre,
Se há, enfim, uma manhã, uma tarde
Que responda: — Que tempos são agora?
E assim traduz aquele olhar de riso
Calado, quando a hora é infinda e o tempo
Um par que nasce sempre, quando sempre
Dezembro, a demasia de um domingo...

São Paulo do Potengi, 31-12-008

Consumo de Ilusões

2008-12-30T23:25:00.000-03:00

Foto: Maykell Francis

Praia do Madeiro-RN - 29-12-008

Dezembro é a demasia de um domingo...

2008-12-28T22:32:00.000-03:00

Comercial Partida

2008-12-28T22:18:00.000-03:00

Foto: Maykell Francis
Natal-RN 27-12-008

CABEÇA DE PAPEL

2008-12-22T10:55:00.004-03:00

a Luciano, Glauber, João Paulo, Paulo e outros mais amigos que virão...

Antigamente, como ainda diz meu bom velho e quase caduco Avô e eu por costume trago, um soldado introduzia-se ao Corpo da Polícia por um convite sumário, sem muitas cerimônias: — Quer ser polícia? Procurava-se um perfil quimérico e qualquer ocasião era oportuna. Num ponto de ônibus, olhava-se a cara do sujeito e verbo nele. Mas quem sempre às paradas de ônibus daquela época, quem? Pessoas ingressadas do interior, pessoas com trabalhos ambulantes, uma boa parte de desocupados, as exceções da regra... O resto da corporação era indicação dos maiores (claro), como não? “— Ah, num tô fazendo nada, vou ser polícia!”.
Quem (no tempo), com o segundo grau completo e seu cursim de datilografia, iria querer trabalhar de polícia? Me lembro ainda mais de meu Avô dizendo que eu só iria ser alguém na vida se terminasse o “científico”... Nossa! Era romanesca essa época. Estava eu nos “iniciares” do ginásio e guardava isso para a biografia. Naquela era, eu ainda uma criança, não tinha como terminar logo os estudos e quiçá, se não tivesse muito sucesso com outras carreiras, era me garantir soldado de polícia. Havemos de convir que fossem mais fáceis as coisas, se não tivesse a sorte de estar no ponto de ônibus, mas um conhecido dum conhecido acolá já poderia resolver meu caso, iria (no máximo) me custar uma boquinha de urna em época de eleição. Mas saindo da nostalgia filosofal e voltando à realidade afeita, podemos, afora tudo que se vê do comportamento da polícia, corruptela (à vontade) e outras mais que não nos passam, mau apresto de algumas academias do país, afora as raposas velhas (os arguciosos), o Correia Lima que nunca perdeu a patente e agora acredita em Deus (segundo ele e uma igreja neo-petencostal), afora todo o lado desafinado da banda, ressalvar pelos olhos mais perspicazes, inclusive a de um grande amigo (Luciano) escritor a qual me inspirou a crônica que eu também a dedico, pelos barbas soltas e os bons observadores (fofoqueiros) de calçada, o olhar na página legítima da cena policial dos novos tempos uma outra face. Antes, o que fora uma realidade utópica, agora tornasse a junção do necessário com necessidade, ser ser abusivamente redundante.
Um policial pegou uma quadrilha de assaltantes condomínio e assassinos de ortografia fantasiada de florista pela “língua” porque para ingressar na polícia hoje se estuda (não que na polícia não já tivesse seus doutos). É a condição de policial que hoje vai daquele com certificado de ensino médio aos afugentados com canudo de bacharel. É um acontecimento, se não, um tanto injusto, porém, entra quem quer, ou melhor, quem passa. Mas, quiçá, só assim o quadro ganhe mais confiabilidade na sociedade, predileção da população e, assim, se camufle que os governantes deram uma dentro, sem deixar de lembrar a eles a doce dúvida de quem, ou termina o médio e estuda pra ser policial, ou se forma no superior e depois estuda pra ser um.
Lado bom e ruim? Que nada (o importante é se sobressair e as vocações que se danem)! Digo hoje ao meu Avô o lema do proletariado que estuda: — É uma pena, também não, Vô!

Amigos, o concurso da polícia está aí, quem quiser se garantir a possibilidade é agora. E o salário? Ah, pra não passar batido, por fim, daqueles tempos pra cá até que mudou, mudou de Cruzeiro pra Real. Mas soldado hoje, só “cabeça de papel”.

The, 20-11-007

Música > Teresina

2008-12-18T17:53:00.000-03:00

Foto: João Henrique

CANTOS DO PIAUÍ e a minha conversa besta, digo, infantil.

2008-12-06T20:09:00.009-03:00

Não contive as lágrimas... de riso (é claro). Nunca pelos meus amigos que concorreram ao “Cantos do Piauí” 2008, mas pelo deboche que foi o festival, nossa! Na última eliminatória, 4 de dezembro, era uma coisa já irritante por conta de uma campanha notável de Maia Veloso (a apresentadora) a uma torcida de uma música chamada “pequi trinchado”, legalzinha, até. Mas, porém (também acho torcida uma coisa nostálgica, mas não faria uma a mim), a Maia, que apesar de eu achar que ela é uma das melhores apresentadoras de TV e auditório, não regeu ao meu esperado. Talvez não viesse a ser o caso de ela aplicar as mesmas técnicas de comunicação de (TV/auditório) a uma apresentação de festival, acabou dando certo e ela até deixou, na hora de anunciar as classificadas, essa (a música do pequi) por última. Só não sei que diabo de regulamento fulera o deste festival, onde se proíbe a vinculação das canções em rádio e a gravação de CD e o tiozinho da sanfona gritando ao microfone pra quem quisesse se irritar e ouvir: “— Pra quem não sabe, o pequi trinchado já é sucesso em todo interior do estado”. — Hã? Como assim, tio? Quem resumiu de uma forma bem real e pitoresca foi Edvaldo Nascimento: “— Ganhou no grito!”. Pois é, mas minha mania de contestar até as coisas mais certas, me deixa a dúvida. Se fosse o grito do (a)finado Fred Mercury, ou do Ney Matogrosso, eu até admitiria, mas será que não foi por medo de uma vaia? Um festival com vaias também deve ser bem nostálgico...
O nome “Cantos do Piauí” chega até a ser extremista, também não, só temos notícia dele em Teresina, mas é que o João cantou na hora... Assunta - “ — O Joniel vai ser a pimenta dessa panelada!”. Pode até parecer dúbio, também não, pra quem gosta de pimenta, mas é que o Joniel é uma pimenta muito ardida em paneladas. Pois bem, na final, dia 5 de dezembro, a canção “Lá no brejo”, legalzinha, também, se eu tivesse 7 anos... Não, mas sério, existe uma criação nesta música com trocadilhos a nomes de animaizinhos (do brejo?) e tal... Mas daí me chega uma Poliformiguinha cantando a bola antes. “— Aquele pessoal já está comemorando.”. Eu com o meu senso, quiçá, ridículo de não desconfiar do ser humano, disse: “— Não, é bebedeira, só viadagem desses caras!”. A formiguinha foi passear e quando voltou... “ — É.”. E eu: “É o quê? Você foi lá?Num te falei? Só viadagem!”. E a Poliformiguina: — “É, mas é porque a menina ficou como melhor intérprete. Vazou.”. Mas daí, eu ainda sim, fiquei: “— Não, será?”. Outro detalhe que eu não sabia, o kenard kruel, além de biógrafo-documental, é tbm competente a um jure de festival de música? Não sei se posso estar sendo ridículo, tomara que sim, mas em uma condição burlesca a qual... Melhor o João me indagando: “— Me diga, meu caro, está ou não está à altura de um Salão de Humor?”. Lamento profundamente dizer que sim. Dizem os mais sábios, ou equivocados, que o “Cantos do Piauí” veio pra tapar o buraco que o Salão Internacional de Humor deixa este ano. Algumas pessoas comentam (não eu, porque não sei de nada, mas ouço.) que o Albert Piauí se enforcou filiando-se ao PC do B e com isso perdido o apoio dos petistas da FUNDAC.
Bem, voltando, como eu só ouço, o Ravel me cantou ao final: “— A música piauiense foi pro brejo de vez.”. De fato temos que assumir essa condição agora. Mas um filme bom é quando um ator coadjuvante rouba a cena (o melhor estava por vir, João)... O nosso grandioso e amigo Joniel subiu ao picadeiro, lacônico, pra receber seus prêmios de terceiro lugar e letra com um litro de cachaça na mão... Nossa! Mas pimenta boa é com conserva de cachaça mesmo. Só não sei onde coloco o orgulhoso discurso da Sonia Terra, a provar que nós fazemos músicas não só ao Piauí, mas ao Brasil e ao mundo e a única coisa que eu abstrai depois foi que a Xuxa está perdendo é dinheiro à rodo conosco, ou eles. Sei lá, não sei, mas parecia, com o Ravel de novo cantando: “— Os jurados foram muito Krueis.” e uma voz a se perder na multidão cantada: “— É conhecido do...”. Ah, eu só quero agora ser um camaleão covarde, pintando conforme as cores, ou grande filho da puta de preênsil, dedos opostos, língua protrátil, capaz de ser projetada a grande distância, só a provar de longe festejo de pantanal.
Pois é, bem vindos ao brejo!

The, 6-12-008

A Hindemburgo

2008-12-05T12:29:00.000-03:00

Para fins de perpetrar um tributo
A um defunto sem lagrimar na própria
Prosa e santificá-lo por costume
(e não meu) de uma dúzia de afobados,

Prefiro agora trazer-me a ignorância
De um velho professor velho de crinas
Brancas (se é um professor que solta “pedras”
Antológicas), prestar meu levar

Numa eulogia que eu continha em mente,
Mas nestas paragens, se não a dato hoje,
Diriam que eu tinha já matado o Poeta,

Ou a charada... Mas co’a licença ao ilustre:
Vá que (...) vivo arde-lhe o sol destes "maios"...
Tão seco é o homem... Tão curtida é a vida...

The, 23-5-008

Coisa de aniversariar

2008-11-24T01:45:00.002-03:00

Pois é, todo mundo se acha importante no dia do aniversário. Parece que um pequeno mundo gira ao seu redor (quero ser lembrado), que algumas pessoas venham a ficar felizes com você (pois é, talvez seu pai, sua mãe...) e aquelas outras pessoas que você, por orgulho, não diria que é seu aniversário para deixá-las à prova de lembrança ou o esquecimento. O que de fato você espera é algo extraordinário que até acha que sabe o que é, mas na verdade sabe que não há nada disso, que é tudo uma simples ânsia do que se trata de intraduzível por ser o dia do seu importante aniversário. Ah, se serve de alento, Parabéns!!! As convenções são maravilhosas, muitos anos de vida, sucesso, saúde...
Olhe só, e daí? É tamanho o ego, a vontade de ser o eu que lhe põe ao sentido de grande supra-sumo da sublimidade por que é o dia do seu aniversário? É ao menos feriado no dia? Sim, porque se for é até louvável de ser lembrado, afinal, quem não gosta de passar um dia assim pra extravasar a rotina, hein? Nossa, e se sua família for unida, todos os anos irão se reunir (todos, ou quase) num almoço de congratulações a ti. Pois é, mas saiba que só há almoço todos os anos por causa do feriado, as pessoas têm coisas mais importantes pra fazer, e não que você não seja mais importante... Morra, por exemplo, elas faltariam o trabalho, mas ninguém precisa ser tão estrela assim ao ponto de experimentá-los, não é? É melhor esperá-los para um bolinho à noite (as pessoas sempre falam no diminutivo, até parece que vão fazer um bolo pequeno, ou então, preparando as pessoas para um “bolo pejorativo”).
É certo que não se trata aqui no momento de um aniversário com grandes ornamentações e ostentação de valores, mas, por conseguinte, o aniversário é o evento de maior, ou o que traduz melhor ou mais facilmente o estado espiritual, intelecto e vaidoso do ser aniversariante. Veja só, tem daqueles que já recebem os convidados, bêbado, por aí já se imagina o nível da festa; alguns se preocupam em estar dando atenção a todos, o velho jogo do anfitrião, o cara faz um evento em que tem que trabalhar nele a sua quantidade social; outros, que muitas vezes estão com um estado de espírito muito elevado, nem festejo são capazes de fazer. No geral, só se é perspicaz, ou se prova ser, numa hora em que se é íntimo deste e o espera se manifestar para com suas sensações, ou quando não se tem mais nada de bom pra se fazer na festa, passou da hora de ir embora e você achou melhor se preocupar em assuntar a vida alheia. É, temos que admitir, aniversário é bom pra cacete... Sim, o aniversário dos outros. Se tiver uma festa o povo compra um presente logo pensando em descontar o dobro na cerveja do cara, ou da cara, e além de bem tratado por em sua casa (às vezes mazelando da sua vida), vai embora com a burra lavada e se, por ventura, der a boa sorte de sair “no cisco” sem ser inconveniente (o que é bem difícil), rola até uns salgadinhos pra tomar um café *R.O. falando do povoeiro todo no amanhã de manhã. Aliás, todo ano alguém toma um café da manhã assim, ou não, vários. Ah, mas isso já pode ficar pra uma conversa sobre “coisas de banheiro”.

R.O. – resto de ontem.

The, 24-11-008

Sonetupi

2008-11-19T13:17:00.000-03:00

Exaltações e afobações poéticas

Jaguaracambé açu, peba aguapé...
Ajubá, akitãi “anamã”, te ajuhá
Anomatí andira (aisó), amanajé
Aquitã... — Anauê, Abaré! ité uaná...

Te i, upité coitê, baquara anjé
Pauá, sui apê pe essa áribo, umá
Supé ata ité, mahy jaguaressá,
Nhe ecatú. - anauê Aracy Açu pajé

Nambiguara umã sui ore açu Cy...
Anhê, sui nheengatu mahy ore, umã,
Aaní nhe., te atássuera ikê, tupi,

Mahy tapuio Açu, myha xe, sui Tupã...
I, amanajé sui oirambé, nhe atã:
— Aracê, eçaraia sui araxá? - Aaní.

The, 11-5-006

Mais um pedaço do Réquiem

2008-10-25T22:16:00.000-03:00

Quando, porém, num dia em que me oscule
A sorte e amarmote-se meu esquife,
Deixo em testamento a lira e este salmo:

“Comeis-me o pão cru da carne cassule
E mesmo que minha amada mãe pife;
Me salvem da extrema-unção que não almo...”

O espírito-(santo)-de-porco adora
Que meu pai, cortês, com a velha espora

Espante o povo ardo em quimeras tais.
— Quando morre é santo de pronta mala?
“Comeu, libou, dormiu sem ter labutas”.

— Ah, Pai! Uma coisa só peço a mais:
Que em respeito, tirem Mamãe da sala
E que, por favor, dêem lugar as Putas!

The, 17-04-007
e viva o velho Quincas...

2008-10-13T19:59:00.000-03:00

Só o Lucky Strike faz isso...

(C)ego

2008-09-26T21:19:00.000-03:00

O homem quando se diz poeta,
ainda está a perder-se do que não sabe...
Quando (se) num dia encontra-se de ser,
descobre que é Homem.

The, 26-09-008

Trevo do Autor

2008-09-26T01:17:00.000-03:00

I
O poema se esvai...
Ventos da fala que assopram
Autor desconhecido
II
O poema sem pai
vive sempre à boca li(n)do...
“sempre” um diz — “É de Deus”!...
III
O autor desconhece
a poesia lida às bocas...
Viva a literatura!

The, 13-6-007

Soneto Getuliano

2008-08-25T16:20:00.001-03:00

a Jorge O Pelegrino

O odor soprado ao vento de um nitente...
Pobre senhor do sol já dedicado,
vagando em mente...pávido,gelado
nas marras da cabeça concedente.

Quando a si, lépido, ermo quase ingente
entrado a rugir cá deseducado,
misérrimo levante, foi-se ao fado
com das juras...passeando de paciente...

Lhe ceva a compaixão vinte cigarros,
tanto roem d’amargura as caras largas
o lavrar paternante pausa embrulho

corrente ao mel sepulcro dos catarros,
torrente no vaneio sangue aos Vargas
que homenageia'enfermos de Getúlio.

The, 2005.

Março

2008-08-13T18:07:00.000-03:00

Quantos homens te viram nua
E você sorriu a eles,
Ou você chorou a eles
E você gemeu a eles,
Ou você gemeu que chorou a eles
E no final sorriu?
Pra quantos homens você gostou
De ter ficado nua
E de ter ficado sem
E de ter ficado tudo
De ter ficado sem
De ter ficado tudo?
Quantas línguas você conseguiu dominar
Desses homens que passaram por ti?
Te viram nua bem de perto,
À luz do dia, ou à luz do lustre
Que bem perto viram os cheiros da abóbada celeste?
Ah, o quanto o poema é machista?
Então quantos homens você amou e ficou nua
E com quantos médicos ginecologistas, obstetras, você consultou-se?
E quantas vezes seu pai trocou-lhe a roupa?
E quantas vezes você banhou-se com um irmão?
E quantos filhos homens você já pariu?
Não? Nenhum? Nunca? Nada mesmo?
Então passamos de um estro sobre a vida
Entusiástica a um arremate presumidamente nefasto?
Posso usar da irmandade e te ser um artista de fato,
Senão um pai; me formar em medicina;
Te dar um filho; fazer o parto e mudar meu nome para
João Sicrano Espectro do Espírito Santo –
E ainda, numa hora que eu não fosse ninguém, escrever o quanto
Me importaria adorar de vê-la assim....
De perto.

The, 10-3-008

Sociedade dos poetas na feira

2008-07-23T18:26:00.000-03:00

Escrever? Porque não tenho nada mais pra fazer e ser poeta hoje é modismo. É tipo como um palavrão, sabe? Aliás, o poeta hoje anda na moda mesmo, o que é, até, muito natural... Porque ser poeta é ser uma caixa de coleção de lápis de cor, ser poeta é fazer publicidade, é fazer filmes (estamos na era, ou melhor, na onda “dos curtas” metragem). O breve é um dos adjetivos mais apreciáveis da poesia... Ah, o poeta também faz blogs, (o que é muito válido) é uma cultura “grátis”... Aliás, enfim, eu escrevo porque, talvez (eu não sei) eu não tenha uma bunda admirável, ou porque tento lambiscar pra mim mesmo que eu sou bom em alguma coisa, e todo mundo é vaidoso. Mas também posso estar me enforcando, se eu for, por ventura, um escritor chato. Ah, sei lá, de repente o Poeta abacaxi, nossa!!! Mas é verdade. Quem sabe a culpa não seria da classe mesmo?!Não valorizou a categoria, nem criou um sindicato. Hahaha!!! Não estamos falando de academia, por favor!! quem dá o preço é o dono e feira boa é feira livre. Mas quando eu estiver falando demais, (ou de menos) podem me passar com aquele jargão lá, como é que é mesm???... É UM POEEETA!

The, 30-4-008

2008-06-19T19:47:00.000-03:00

É tarde demais!

Por esquecermos o tempo,

mais tarde pr'a nós...

The, 20-12-007

2008-06-19T08:50:00.000-03:00

Na porta do meu coração
tem escrito ELA.
Poderia ser você,
mas é banheiro de algum
BAR
The, 12-10-007

2008-06-19T08:47:00.000-03:00

Um grande mal na humanidade é a compaixão, é mais fácil que ajudar.

Poema de banheiro

2008-06-13T13:22:00.000-03:00

— bardo,
ardo
do bar
a dor.
— rod’a
bodar!

The, 1-3-006

Soneto da Flor na feira

2008-06-13T13:01:00.000-03:00

Ah, desses azuis seus! Tesos alados...
Celestes em dia de fazer feira
Na curta manhã que cintila inteira
Que é só de seus olhos aventurados.

É que esses meus olhos riscam largados
E anseiam morrer cegamente à eira,
Na faca do ofício a matar-ribeira
Do seu Luzidio oásis, orbitados.

Pois que meus feirantes olhos castanhos,
De luxentos, dizem dos mais tamanhos
Méritos e um único e só primor.

Dum rabisco em “versos olhos” e a esmo,
Deserto-me a ti para sempre, mesmo
Tendo mais Amado Jorge o escritor.

The, 17-1-006

Trevo aos pais do autor

2008-06-10T22:39:00.001-03:00

Sem ver, o escuro beija a luz
E a mão do filho sem luz beija
A benção dos pais sem saber

E vai dormir o pobre aos treze
E aos vinte três... — Nem se acordar!
Meu filho, o que me vai tu ser?

E o coro se perde em sermões...
E a benção dos treze me lembra
Que a mão beijada não se lê.

2006